На днях мне во дворе довелось наблюдать довольно-таки занимательную картину.
Мужчина, достаточно молодой и точно ещё не кризис среднего возраста, стоял и растерянно смотрел на мусорное ведро. Рядом, вцепившись в край его куртки, топталась девочка лет пяти или шести, видимо, его дочка, и жалобно всхлипывала. Мужчина вопросительно закатывал глаза к небу, гладил девчушку по голове, но та лишь жалобнее всхлипывала. буравя взглядом мусорку.
- Пап, давай не будем её выбрасывать, - протянул ребёнок, - Пожалуйста, давай не будем...
Неудачливый папаня смог лишь промямлить:
- Ну сломалась. сломалась она, котёночек...
В ответ его окатила новая волна плача.
- Хочешь, я новую куплю? - в панике предложил мужчина, - Вот прямо сейчас пойдём и купим, она ведь недорогая, игрушка эта? Совсем дешёвая, - и потянул девочку в сторону парадной.
Девочка, вяло упираясь, поплелась за ним, размазывая слёзы по обветрившимся раскрасневшимся щёчкам.
И тогда я почувствовала эту самую тонкую грань между взрослым пониманием мира и детским. Девочке не было важно, сколько стоит игрушка, и сколько таких ей сможет купить папа.
Ей была важна именно её вещь, та, с которой во дворе игралось, с которой дома скучать не приходилось. Какой толк будет от новой игрушки, если это будет уже не то?